Ancona 2015 - © M. Choukrane

Banc isolé, calme, serein, reposé, posé là, apaisé, habillé d'un tablier
de 24 cases, divisé symétriquement.
Solitaire.
Le soleil décline.Autour de toi, les hommes se rassemblent.
Sur toi deux s'assoient.
Adversaires, ils se battent, se bloquent, s'opposent, se confrontent, s'acharnent, se lamentent, se chicanent, ergotent, se provoquent,
se querellent, se houspillent, se fustigent.
Les pions circulent.
Tu vis.

Catherine Binnaux, enseignante

Un morceau de sucre !
Un morceau de sucre en marbre de Carrare immaculé.
S'il est horizontal, c'est un socle au sol.
Il attend sa statue.

S'il est vertical, c'est un ex-voto au mur.
Il est ouvert à toute proposition, toute inscription. Toute apparition.

Immuable carré de lumière en attente...

Autour du sucre en marbre, le monde se dégrade : fissures, salissures, tavelures.

Michel Jamsin, artiste peintre

Casterfidardo 2015 - © M. Choukrane

Paris 2018 - © M. Choukrane

Aux anges déchus
Livrés aux flots
Croupissants ou rugissants
Aux Michel-Anges
Aux colombes blanches
Aux anges déçus
Libres et fourbus

Catherine Hennaux

Bologna 2016 - © M. Choukrane

Murnau. Le Nosferatu de Murnau. Les mains de Nosferatu : ce ne sont pas ces mains que j’ai vues, mais c’est l’image de ces mains qui m’a d’abord envahi, telle une fulgurance. L’effroi, la mort, …
Une radiographie des deux mains, l’auriculaire droit ayant été victime d’une méchante fracture ?
La vision est plus rationnelle : des os, des os dépourvus de chair. Certes, les os d’un squelette peuvent encore évoquer la mort… Ou l’odeur des hôpitaux… Ou encore la souffrance... À ce stade, ce n’est guère réjouissant…

Un passant… Ouf, il y a de la vie ! Une pulsation : le passant marche, le passant passe… L’index droit bagué ou la jante d’une roue d’automobile ?
Une main gauche tatouée ou les feuilles d’un arbre ?
On devine les lettes « CV » sur la plaque d’immatriculation de la voiture claire : « CV » pour curriculum vitae ? Un passant, des autos qui roulent, un arbre : c’est encore de la vitae. Tant mieux !
Et puis il y a une horizontale et une verticale… qui se croisent… Serait-ce le signe du dépassement d’une simple quête esthétique dans le chef du photographe ?

Yves Cekevda, cruciverbiste

Prague 2020 - © M. Choukrane

Des fragments, des extraits, des résidus de nous
On en donne, on nous en vole, on en répand partout
Là où l’on passe, où l’on traîne, où l’on habite, où l’on s’égare
Tous ces lieux que l’on a foulés en sont les témoins, quelque par

Il y a ces parts de nous que l’on offre en présents

Pour célébrer des unions, des liens, des événements

Parfois, on va chercher loin quitte à sortir le grand jeu

Parfois, rien que pour le geste, on meuble avec ce qu’on peut

Il y a ces parts de nous qui s’effritent comme des peaux mortes

Comme une mue qui s’opère, une métamorphose, en sorte

Qui nous pare autrement pour mieux surmonter un coup dur

Nous alléger d’un surplus en vue de prochaines aventures

Il y a ces parts de mémoire bien imprimées dans nos neurones

D’instants incontournables qui nous font redevenir mômes

Des tas de moments qui se greffent, alors que d’autres se meurent

Plus de prénoms qui se rajoutent, puis, les prémices d’Alzheimer.

Il y a ces parts de nous, qu’on arrache, qu’on démembre

Des pièces maîtresses, vitales, au combien importantes

Des personnes qui se tirent pour un bien, pour un pire

Qui restent omniprésentes, tatouées par nos souvenirs

Il y a ces parts de nous que l’on diffuse dans l’air

Puis, certaines parts de nous qui s’exprimeront dans l’art

Qu’on viendra révéler, réveiller comme de l’or qui dort

Teintées de maux, d’écrits, de nuances de cris insonores

Il y a ces fêlures qui résultent de trop de temps passé seuls

Qui nous déplument un peu les ailes, grignotent des pièces du puzzle

On cherche à récupérer celles qui nous creusent comme un manque

Des fois, au hasard d’une rencontre, on les comble, on les réinvente

Il y a ces parts de nous, qu’on a dédiées à un amour

Pour le nourrir, l’alimenter de plaisirs qui se savourent

Des choses qui resteront en elle, des parts d’elle que tu garderas

Des lueurs pourtant si réelles qu’à la longue, le temps te volera

Il y a ces parts de nous, exprimées à l’état liquide

Celles qui font déborder le vase et celles qui nous désinhibent

Sans compter, celle qui s’expulse, emménage chez ta partenaire

Pour venir y squatter 9 mois avant d’apparaître de chair

On a des parts d’âmes dévoilées qui auraient pu être vendues

On a des rêves qui se sont barrés, qu’on n’a pas assez défendus

Il y a l’armure semblant intacte, pourtant rouillée, maintes fois fendue

Il y a l’allure, la carapace jugée sur des malentendus

Des extraits, des fragments, des résidus de nous

Nous morcellent, nous complexent, quittent nos corps ou nous trouent

Nous voudrions être accomplis, être faits d’un seul bloc, être entiers...

Acceptons notre part incomprise, car au fond, nous sommes incomplets.

Nicolas Diricq, serial dreamer

Paris 2019- © M. Choukrane

Je suis ce vieil homme
Aux épaules voûtées

Que j’ai pourtant fui

Pendant des années

Entre deux soupirs
Je l’entends siffler

Un air de famille

Qui me fait perdre pied

Pour pas prendre de place,

Je m’suis écrasé

Pour pas faire de vagues,
Je me suis noyé

Je m’suis trompé d’vie
Je m’suis perdu d’vue

Et par politesse
J’ai laissé passer

Mes envies d’avant
Toutes évanouies

Mes rêves révolus
Tous inavoués

Qui part à leur chasse
Risque de perdre la face

Mona Marchetti, artiste

Prague 2020 - © M. Choukrane

Au début, c’était comme un jeu. J’en avais appris les règles très tôt. Il y avait mon monde, et le leur. Je n’avais que quelques marches pour devenir celle qui convenait à l’un ou à l’autre. C’était une véritable farce qui créait en moi d’invisibles fou rires.
Le tout était de savoir jouer avec la nuance, afin de varier les plaisirs. Je pouvais incarner mille personnages différents sans que leurs regards fatigués n’aperçoivent le moindre changement.
Ne mentons pas, en montant, mon imagination explosait autrement. Mais le défi du bas avait un côté excitant que le haut ne possédait pas.
J’excellais dans toutes ces savoureuses dissimulations. J’étais la maîtresse de toutes les parties. Je ne savais pas que j’étais loin d’être la seule à jouer, c’était donc facile de gagner.
Il n’y a eu aucune rupture, aucun choc brutal. Juste une compréhension des autres qui s’est doucement glissée en moi. Un murmure lointain s’imposant peu à peu pour devenir écrasant.
Être un imposteur est foutrement banal.
J’ai appris à l’accepter, aujourd’hui.
Mais pourquoi m’est-il à présent même impossible de reconnaître mon ombre sur le mur ?

Laura Marchetti, musicienne

La Havane 1997 - © M. Choukrane

Les plateaux sont immobiles.
Horizontale.
L’oeil d’Eduardo scrute.
Scrute la moindre oscillation.
Le moindre vol d’aile au vent absent
Eduardo scrute
L’acier usé
Le balancier
Tôle gondolée
Galvanisée
Astiquée par tant d’années de pesées

Le temps lui a volé
Les gamins rieurs
Les cacahuètes sucrées
La musique qui chatouille les jambes.

L’homme est ratatiné derrière tout ce qui lui reste :
L’étal en bois raboté
La balance
Le toit de tôle,…

Le même homme, Eduardo
Haut en couleurs
Si vif au temps où son corps sec et fier arpentait les quais dès l’aube.
Le retour des chalands.
Au moment où les poissons agitent encore l’argent de leurs écailles
L’oeil effrayé
Comme s’ils savaient le son sec de la lame d’acier sur le bloc de bois.
Tête tranchée.
Viscères arrachés, jetés à même le sol.

Françoise Steurs, artiste